Aula abierta — Web oficial de Paco Ibáñez — aflordetiempo.com

A la mayoría de nosotros, Paco Ibáñez nos cautivó con su concierto en el Olympia de París del año 1969. Allí nos encontramos con el embrión de lo que acabará siendo una verdadera y muy completa antología musicada de la Literatura Española.

Se trataba de un concierto reivindicativo en el más amplio sentido del término: reivindicación política de mano de poetas cuyos nombres hacían brotar el aplauso y el grito espontáneo del espectador, pero también reivindicación de autores “olvidados” por un público más preocupado por cuestiones políticas de imperiosa necesidad o, simplemente, reivindicación de escritores escasamente leídos y prácticamente desconocidos fuera de las fronteras españolas. Esta triple llamada de atención, creo que es lo que hace grande, universal y eterno, si se me permite la hipérbole, el concierto del Olympia.

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Hay poetas que ganaron la gloria de las letras, otros, en cambio, lucharon durante toda su vida con la Palabra y con la Historia para convertirse en poco más que un párrafo en los libros de texto. Son los poetas derrotados; derrotados por la vida y derrotados por el tiempo, y por las circunstancias políticas y, también, por la crítica literaria.

León Felipe es un nombre irrenunciable de las letras españolas; nadie niega su calidad y su entrega al arte literario. Sin embargo tuvo la poca fortuna de ser coetáneo de otros nombres, de Machado a los del 27 pasando por Juan Ramón Jiménez, y de no pertenecer a ninguno de los grupos que formaron la cultura oficial de su tiempo o la cultura que reaccionaba contra la oficial. León Felipe marcó su propio camino, fue caminante solitario, una “piedra pequeña y ligera” que no tuvo sitio ni en los palacios, ni en las iglesias, ni en las lonjas, ni en las audiencias.

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Al-Mu’tamid de Sevilla (1040-1095), rey taifa de Sevilla (1069-1091). Hijo y sucesor de al-Mu’tadid, de la dinastía árabe de los Abadíes, que reinaba en Sevilla desde la disolución del califato de Córdoba. Al-Mu’tamid continuó la política expansiva, iniciada por su predecesor, con la incorporación de Córdoba al reino de Sevilla. Asimismo mantuvo la relación de vasallaje con los monarcas castellanos, lo que le obligó a pagar elevadas cantidades en concepto de parias. La costosa protección de Castilla se convirtió en amenaza cuando Alfonso VI conquistó Toledo (1085), lo que decidió a al-Mu’tamid a solicitar la ayuda de Yusuf ibn Tasfin, emir de los almorávides. Yusuf derrotó a Alfonso VI (1086), pero cinco años después, el emir almorávide ocupó Sevilla y al-Mu’tamid fue desterrado al Magreb, donde falleció en 1095. Fue un destacado poeta además de un importante mecenas de la cultura islámica, bajo cuyo reinado la ciudad de Sevilla se convirtió en uno de los principales núcleos intelectuales y artísticos de su tiempo.

En apenas un párrafo como el anterior podría resolverse la biografía de uno de los más novelescos personajes de la Edad Media Española: rey, intrigante donde los haya, negociador, maquiavélico antes de Maquiavelo, enamorado de Rummaykiya, poeta por encima de todas las cosas. Un hombre que llegó a tenerlo casi todo y que acabó sus días en un doloroso exilio norteafricano recordando, probablemente, el patio del Alcázar de Sevilla en el que el agua corría a la par del vino, de las palabras, de la belleza y el amor.

Es el propio Al Mutamid quien mejor refleja en sus versos el tránsito del todo a la nada. En algunos poemas, el poeta se muestra exultante, feliz, se sabe dominador y temido, como se aprecia en el siguiente poema, escrito a raíz de la conquista de Córdoba, pieza clave en sus ambiciones de expansión hacia el este de la Península:

¿Quién entre los reyes ha llegado a los extremos de este rey valiente?
¡Largo! ¡Ha llegado a vosotros el reino del Mahdí!
Pedí en matrimonio a Córdoba, la bella, cuando había
Rechazado a los que la pretendían con espadas y lanzas.
¡Cuánto tiempo estuvo desnuda!, más me presenté yo
y se cubrió de bellas túnicas y joyas.
¡Boda real! Celebraremos nupcias en su palacio,
mientras los otros reyes estarán en el cortejo del miedo.
¡Mirad, hijos de puta, que se acerca el ataque de un león
envuelto en una armadura de valor!

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No hace mucho crucé con Paco Ibáñez mis primeras palabras. Andábamos discutiendo la participación en un proyecto a través de la Red que serviría como complemento al concierto Nos queda la palabra del 23 de abril de 2007 en el Liceo de Barcelona, pero lo que realmente me ha dejado memoria del encuentro telefónico no fueron los detalles, las ideas concretas sobre las que habría de escribir, sino el momento en que se acabó la conversación. Cuando ya casi todo estaba hablado le lancé a través del teléfono una despedida pretenciosa:

- Bueno, Paco, por la Literatura - le dije.

Él no respondió al instante, se tomó su tiempo para contestarme:

- Por la Humanidad.

De golpe, y desde entonces, parece que todas las canciones de Paco Ibáñez comenzaran a sonar a la vez en mis recuerdos: Lo que puede el dinero, A galopar, Érase una vez, el Villancico de Gloria Fuertes, las Coplas de Manrique. Todas se mezclaban en una nueva sinfonía que hablaba de compromiso con el otro, de ética, de honor bien entendido, del ser humano, del amor y del dolor. La Literatura, pensé y sigo pensando, se convierte en esencial cuando lo escrito y lo cantado tiene su razón de ser en el Hombre.

Esta es la Literatura que aprendí a amar con las canciones de Paco Ibáñez allá por los primeros años 70 cuando mi hermana mayor trajo de París un disco que escuchábamos en casa con la sensación de hacer algo prohibido. Desde entonces he leído y disfrutado de los poetas-humanos, pero también los he ido aparcando en un rincón de mis estanterías hasta que el mismo Paco, en su voz que siempre suena a canción y a aldaba que sacude la conciencia, me recordó que lo realmente importante no es la palabra, sino el uso de de ella se hace.